Le dîner des imbéciles

(récit rédigé par Pierre Olivier Desautourre)

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Le silence était absolu dans la pièce et je commençais à m’habituer à ma situation de prisonnier malheureux. Mes jambes me faisaient mal, je n’arrivais pas à les étendre dans l’espace qui m’était à disposition. La même chose avec les bras. Je les serrais autour de ma poitrine et de temps à autre j’effectuais des mouvements avec mes mains et mes doigts pour éviter cette fameuse sensation de fourmis migrateurs bien connue dans ce genre de circonstances.

Je dessinais des formes géométriques dans l’obscurité ne voyant que le reflet de la lueur de mes ongles se promener sur le mûr d’en face comme des lucioles dans la nuit d’une forêt enchantée. J’accélérai mes gestes, les triangles et les cercles se transformaient en formes indéfinies, se superposaient et finissaient en une danse macabre à laquelle je prenais de plus en plus plaisir de sorte que je n’avais plus aucune envie de me manifester et de demander d’être libéré de cet endroit qui d’un coup me paraissait comme un lieu préparé par le destin pour m’accorder des privilèges encore inconcevables.

La dame au fond du trou ouvrit le dossier. Je croyais entendre quelque chose crépiter et la dame retira subitement la main du dossier les traits de son visage quelque peu animés. L’effet statique du plastique, me dis-je sans donner du son à ma voix. Immédiatement la dame leva les yeux regarda en direction du lustre vers le trou par lequel j'effectuais mes observations, on aurait dit que nos regards se croisaient, mais cela n’était pas possible.

-Elle m’a déjà découvert, mince.

-Je suis sûre que quelqu’un nous observe, murmurait-t-elle encore une fois.